[...] Rues pavées, ruelles, je me trouve le soir suivant dans le cœur historique d’Istanbul. La journée a été longue. L’hôtel aux exigus dortoirs, situé au cœur de la vieille ville dans le quartier de Sultanahmet, a le charme des bâtisses anciennes et ses murs épais conservent une douce fraîcheur. Son escalier en colimaçon sans fin débouche sur une minuscule et fragile terrasse s’ouvrant sur la mer de Marmara. [...]
Moment de détente, assis en équilibre sur une chaise déjà trop fatiguée, mes jambes tendues sur la rambarde m’assurent un précaire équilibre. S’offre à ma vue la carte postale d’une mer bleue constellée de voiles blanches. Flânerie et vagabondage de l’esprit me ramènent à ma visite dans Istanbul [...]
Après un sandwich au hareng grillé servi dans une barque ballottée durement par une mer houleuse, mes pas me mènent jusqu’au grand bazar. Ville dans la ville composée de soixante-six ruelles recouvertes de toits au fil des ans, ce marché aux dix-neuf portes fermant à 19 heures abrite deux mille cinq cents échoppes et une multitude d’ateliers artisanaux. On s’y presse, discute, négocie, mange et dort dans un univers de grande surface au décor de caverne d’Ali Baba dédié au tourisme de masse. Royaume de la copie de vêtements de marques, faux parfums et chaussettes aux crocodiles rieurs, rien qui ne m’intéresse… Je tente d’acheter un collier en or finement ouvragé : trop cher, vraiment trop cher ... J’apprends que le top des ventes est le tee-shirt à la nationalité du touriste. D’habiles vendeurs m’interpellent et ne se trompent généralement pas. En me désignant de l’index, ils me tendent un tee-shirt arborant les couleurs de la France. Je réponds d’un sourire négatif. Au passage d’une échoppe, l’un deux m’attire à l’intérieur par le bras.
— Toi tu es français mon ami ! Regarde, regarde le beau souvenir ! [...]
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